Im Nachhinein betrachtet scheint es mir logisch, dass das Motiv, welches zu Anfang der Reise steht, aus einem Kreislauf, der sich immerwährenden Veränderung entstammt. Was auch immer die Natur mir schenkt, seien es die glatten warmen Kastanien im Herbst, ein verlassenes Schneckenhaus, der Flügel eines Insekts oder die Feder eines Jungvogels, die er bei der Erneuerung seines Federkleides loslässt. Sie alle sind stille Zeugen eines stetigen unaufhaltsamen Wandels und scheinen so vollkommen, obwohl sie nicht auf Dauer bleiben können. Auch die beiden Federn, die ich bei einem Spaziergang in der Natur aufhob, trugen diese Tatsache bereits in sich. Ich war jedoch so besessen von ihrer Schönheit, dass es mir nicht möglich war, das anzuerkennen.

Die erste zaghafte Farb- und Formgebung.

Die ersten Schritte auf einer neuen Leinwand besitzen einen Zauber.

Sie sind voller Zuversicht, das sich erdachte Ziel schon bald zu erreichen.

Mit feinen weißen und braunen Farbschichten tastete ich mich an mein Bild heran.

Mit jeder weiteren Farblasur folgen Anpassungen in der Form und in der Art, wie die beiden Federn ineinander liegen.

Blau schleicht sich ein. Ein Fehler?

Im unteren Teil des Bildes ist der Ausbruch aus der vorgegebenen Form zu beobachten. Die ersten intuitiven noch zaghaften Pinselstriche, denen ich erlaubte, sich auf der Leinwand zu zeigen. Wir schauten uns an, wie zwei Fremde mit dem komischen Gefühl der Vertrautheit.

Als ich diese Aufnahme machte, hatte ich das Bild bereits einige Male wieder schwarz übermalt. Mal war es die Form, mal die falsche Farbschattierung, die mir nicht passte und nicht meinem erstellten Bild von Perfektion entsprach.

Diese Photographie, wählte ich ebenfalls als ein für sich stehendes Kunstwerk, welches den Titel Wandel trägt. Als ich nach dem Malen die Leinwand betrachtete, spürte ich, dass diese Phase für mich einen Point of no Return darstellte. Ich mochte es sehr, aber traute mich nicht, das anzunehmen und übermalte es wieder.

Während des Malens trauerte ich dem hinterher, was ich übermalt hatte. Ich vermisste das leuchtende Braun. Eine Gefühl der Orientierungslosigkeit auf einem neuen Weg überkam mich. Es gab zwar kein Zurück zur Ursprungsphotographie mehr, aber was war mein neuer Weg?

Es braucht Zeit und kleine „Misserfolge“ sich mit einer mutigen Malweise anzufreunden. Aber hier gab es bereits etwas für mich so Schönes, das ich nicht mehr hergeben wollte. Ich schütze es, indem ich es abklebte und mich so gar nicht erst in die Versuchung bringen konnte, es wieder zu übermalen. Es war meine erste sichere Insel.

Wenn ich in mein Atelier kam, um weiterzumalen, war es, als wenn wir uns bereits aufeinander gefreut hätten und uns fragten: „Was würde heute passieren?“. Ich wusste, egal was heute auf der Leinwand geschehen würde, es würde mich einen Schritt weiterbringen. Ich hatte das Gefühl, immer an diesem Bild weitermalen zu können und Neues zu entdecken. So bekam es seinen Namen: the ever changing.

Bis zur Ausstellung waren es nur noch zwei Wochen. Früher hätte hier die destruktive Perfektionistin die Oberhand gewonnen, Selbstsabotage betrieben und alles aus einer Impulshandlung heraus zerstört. Ja, kleine Impulse kamen immer wieder hoch, aber inzwischen war das Vertrauen auf den Prozess stärker, und ich machte einfach weiter.

Der letzte Tag vor der Ausstellung. Ich dachte an Ralf Kuhn, der seine Bilder immer kurz vor der Vollendung zerstörte. Der Gedanke an diesen Zustand schmerzte. Aber dieses Bild war wie meine Vertraute. Ich würde es nicht zerstören, das wusste ich. Stattdessen würde ich seine Geschichte erzählen.